Frío

Meses atrás había comenzado a sentir que sus manos eran incapaces de conservar el calor, pero no quiso darle importancia; en solo unas semanas el sol de primavera calentaría su piel y haría desaparecer aquella sensación extraña que se estaba convirtiendo en rutina.

La primavera pasó de puntillas; llegó el verano, pero nada mejoró. El frío del invierno se había extendido a sus brazos y piernas cuando todavía quedaba esperanza en su mirada, pero el día que comenzó a dejar de sentir la fuerza de su propio corazón, comenzó a tener miedo y desapareció cualquier resto de ilusión.

Se resignaba al ver el tono mortecino que la imagen del espejo le devolvía y trató todo el tiempo de borrar de su mente la sensación que su aliento provocaba en la densa atmósfera veraniega; también intentó olvidar el peso de la escarcha en sus pestañas y las heridas que la falta de sensibilidad en su cuerpo había provocado, incluso intentó pasar por alto la pérdida gradual de contacto humano asimilando su cada vez mayor aislamiento.

La noche anterior alguien le había comentado que conocía a un médico capaz de curar aquel frío que le estaba robando la vida.

Aceptó la noticia con tristeza y desesperanza. Creyó que no eran más que una fachada que lo protegía del exterior, necesitaba algo o alguien en quien creer para que renaciera algún tipo de esperanza en su interior, y creía haberlo encontrado.

A primera hora de la mañana esperó en la calle la llegada de aquel médico que podía devolverle la vida. Tuvo que esperar poco tiempo su llegada, y menos todavía para escuchar su diagnóstico: no había nada que hacer, hacía tiempo que su alma había dejado de funcionar.

Cerró los ojos, como se hace siempre para asimilar una mala noticia, y ya no volvió a abrirlos.